那墨跡仿佛活了過(guò)來(lái),化作扭曲的毒蛇,順著他的指尖,鉆心刺骨地往里爬。
一股源自靈魂深處的寒意瞬間攫住了林塵,讓他如墜冰窟。
他的呼吸驟然一滯,心臟像是被一只無(wú)形的大手死死攥住,瘋狂地鼓噪著,撞擊著他的胸膛。
這不是他第一次在《守望錄·新編》上看到自己的名字。
可這一次,不同。
《林聽(tīng)風(fēng)夜斬三魂》,每一個(gè)字都帶著一種不容置喙的森然。
故事里那個(gè)白衣勝雪,手持竹笛,于月下引動(dòng)天籟,劍氣縱橫斬滅三道強(qiáng)大怨靈的“林聽(tīng)風(fēng)”,是他,又絕不是他。
他分明記得,自己從未殺過(guò)任何生靈,連村里殺雞都會(huì)避開(kāi),更遑論什么怨靈。
而那神乎其技的笛技,更是天大的笑話——他五音不全,吹出的調(diào)子能把樹上的鳥都嚇跑。
這書在撒謊。
可這謊言,卻帶著一種令人毛骨悚然的力量,仿佛要將他本人從現(xiàn)實(shí)中抹去,用書里那個(gè)完美的、強(qiáng)大的、陌生的“林聽(tīng)風(fēng)”取而代之。
他能感覺(jué)到,隨著他讀完這個(gè)故事,周圍的空氣似乎都變得稀薄了,一種無(wú)形的排斥感正從四面八方涌來(lái),仿佛這個(gè)真實(shí)而懦弱的林塵,才是那個(gè)不該存在的贗品。
“你不改嗎?”
蘇璃清冷的聲音在身后響起,像一捧清泉,澆熄了他心頭即將燎原的恐慌。
她不知何時(shí)已悄然走到他身后,目光落在那攤開(kāi)的書頁(yè)上,眼神里沒(méi)有半分驚訝,只有一絲了然的平靜。
林塵猛地合上書,發(fā)出“啪”的一聲悶響。
他深吸一口氣,強(qiáng)行壓下那幾乎要破體而出的戰(zhàn)栗,緩緩轉(zhuǎn)過(guò)身。
他看著蘇璃那雙仿佛能洞悉一切的眸子,喉結(jié)滾動(dòng)了一下,最終卻只是扯出一個(gè)比哭還難看的笑容。
他將書頁(yè)的那個(gè)角,輕輕地、鄭重地折了起來(lái)。
“若我說(shuō)那不是我,那‘我’又該是誰(shuí)?”他的聲音有些沙啞,卻帶著一種決絕的平靜,“故事一旦被講出口,就不該再由講故事的人收回去了。”
蘇璃靜靜地看著他,點(diǎn)了點(diǎn)頭,沒(méi)有再多問(wèn)一句。
他們都明白,這本《守望錄》,既是他們的榮光,也是纏繞在他們每個(gè)人身上的詛咒。
修正一個(gè)字,只會(huì)引來(lái)更瘋狂的涂抹。
他們唯一能做的,不是對(duì)抗,而是……接納,然后用自己的方式去消解它。
當(dāng)晚,林塵陷入了一場(chǎng)光怪陸離的夢(mèng)境。
他不再是那個(gè)在后山曬書的青年,而是孤身一人,站在一片無(wú)邊無(wú)際的碑林之中。
夜色如墨,沒(méi)有星月,只有一種灰蒙蒙的死寂。