“跑!”
這是他的名字。村里人都說,他的命格就是奔跑不息。
武童正要咧嘴一笑,場邊的老武師岳山卻臉色劇變。
“風(fēng)不對!”他低吼一聲。
那風(fēng),不是從天上刮來的,而是從武童腳下的土地里,一縷縷地涌出,帶著泥土的腥氣和地脈的搏動(dòng)。
它像大地的呼吸,每一次吐納,都讓場邊水缸里的藤蔓隨之輕擺。
更可怕的是,藤蔓擺動(dòng)的節(jié)奏,竟與那聲地鳴“跑!”的音節(jié)完全同頻!
岳山拄著的鐵杖在微微顫抖。
他看到,自己投射在場心的影子不知何時(shí)變得模糊起來,不再是靜靜地立著,而是隨著那地底吹來的風(fēng),詭異地扭曲、飄動(dòng),仿佛一縷即將被風(fēng)扯走的青煙。
那晚,夜深人靜。岳山遣散了所有弟子,獨(dú)自一人在院心掘土。
月光下,他挖開三尺黃土,一股銀色的光華驟然從坑底迸發(fā)。
只見地脈深處,無數(shù)比發(fā)絲還細(xì)的銀絲盤根錯(cuò)節(jié),如同一張巨大的蛛網(wǎng),蜿蜒著通向村外那片無人敢踏足的荒野。
他顫抖著手,從水缸里取出一截藤蔓,小心翼翼地探向那些銀絲。
詭異的一幕發(fā)生了。
藤蔓剛一觸碰到銀絲,就像活過來一般,竟主動(dòng)纏繞上去,自行彎曲、打結(jié),最終在半空中,構(gòu)成了一個(gè)清晰無比的漢字——
岳山癱坐在地,渾濁的老眼里滿是驚駭。
他喃喃自語:“路的呼吸,與風(fēng)同頻……老祖宗的預(yù)言,是真的……”
村西,一盞孤燈。
新婦正在燈下織布,她那雙目失明的孩子坐在一旁,小手輕輕地貼著燈罩,感受著那唯一的溫暖。
忽然,燈焰毫無征兆地劇烈跳動(dòng)起來。
它不再是一個(gè)安分的火苗,而像是在用光影書寫著什么。
火光一明一暗,一次次地拉長、扭曲,最終在墻壁上投射出一個(gè)飄忽不定的影子。
盲童雖然看不見,卻能感受到燈罩的溫度在有節(jié)奏地變化。
他伸出小手,跟隨著那節(jié)奏,輕輕拍打著燈壁。
“啪、啪、啪……”
清脆的拍擊聲,竟與燈焰的跳動(dòng)嚴(yán)絲合縫。
“是‘聽’字。”新婦失聲驚呼。
就在這時(shí),一股冷風(fēng)穿窗而入。
但它沒有吹向燈焰,反而是詭異地貼著滾燙的燈壁,如一條冰涼的綢帶般滑過。