第8章（第3頁）

我連夜給他們收拾出兩間屋子，陽臺上擺好了小姨愛吃的山楂干。

那年冬天，兄弟倆背著鋪蓋卷站在我家樓下。

小兒子掏出個油紙包，里面是小姨新納的棉鞋墊：

“娘說北京雪大，讓你注意保暖?！?/p>

我帶著他們跑招聘會、進車間，看他們從說話帶口音的鄉娃，慢慢變成能在中關村跟人侃技術的“小師傅”。

小姨隔三差五打電話，開口先問“鞋暖不暖”，再絮叨醫館來了什么新藥方。

末了總說：“你們在北京好好干，別惦記我?！?/p>

直到2008年北京奧運會，我以“杰出人才”身份拿到觀賽票，硬把小姨拽來了北京。

她穿著我買的羽絨服，在鳥巢門口攥著門票直哆嗦：

“這輩子哪見過這么亮堂的地兒！”

那晚我們坐在看臺上，煙花在夜空中炸開時，小姨突然抓住我的手：

“望娃，你看那像不像當年賣書時，藥販子給的票子在天上飛？”

我看著她鬢角的白發被燈光照亮，想起這匆匆走過的二十多年。

如今她的兩個兒子，一個成了重點中學的老師，一個成了我公司的技術骨干。

而她自己，也被聘為中醫藥博物館的顧問，常給孩子們講“千金方”里的故事。

去年春節，我們全家去頤和園看雪。

小姨穿著紅圍巾走在前頭，兩個兒子一左一右攙著她，孫輩們在冰面上追著鴿子跑。

我落在后面拍照，鏡頭里她的背影挺得筆直，不再是當年那個背著空藥箱佝僂著腰的女人。

“望娃，快跟上！”

她回頭喊我，圍巾上的毛球在風雪里晃著。

我應了聲，加快腳步。

雪落在羽絨服上，像極了二十年前那三本醫書封皮上的霜，此刻卻暖得讓人想掉淚。

原來最好的傳承，從來不是那幾本線裝書。

而是有人在你身后，把“良心”二字，走成了一輩子的路。