然而,她聽到的,不再是金戈鐵馬的英靈幻影,也不是氣壯山河的英雄悲歌。
取而代之的,是無數(shù)普通人微弱的低語,像地底涌動的暗流。
“那句對不起,我最后還是沒說出口……”
“我后悔啊,當初為什么沒有再勇敢一點……”
“我愛過他,哪怕全世界都不知道……”
這些低語,瑣碎、卑微、充滿了遺憾和不甘,卻構(gòu)成了記憶最真實的底色。
玄音沒有試圖去凈濾或超度它們。
她焚香三日,香煙裊裊,不為祭奠,只為聆聽。
最后一夜,月上中天,那一片銀光草竟無風自動,齊齊伏向地面,仿佛在對她行一個無聲的叩首禮。
玄音睜開眼,她明白了,記憶從未消失,它們只是換了一種更堅韌的形態(tài),從需要被后人召喚的英靈,變?yōu)榱嗽诖?、自發(fā)生長的根脈。
那一晚,林塵看見離去許久的小女孩回來了。
她獨自一人站在虹橋的舊址上,手中沒有了那支能引動天地之力的長笛,只是仰著頭,對著漫天星辰,用口輕輕哼著一段不成調(diào)的曲子。
曲調(diào)很簡單,甚至有些跑調(diào),卻有一種說不出的安寧。
忽然,一個村里的孩童循著聲音跑了過來,他聽了一會兒,竟跟著哼唱起來,還自己接上了一句歌詞。
接著,又一個孩子加入,再一個……曲調(diào)在孩子們的口中漸漸變幻,詞句也隨心所欲地生長出來:
“從前有個聽風的人,他后來不聽了,因為風開始聽他……”
小女孩站在橋頭,微笑著,不言不語。
林塵立在遠處的黑暗中,他看到,蘇璃正倚在自家門前的梨樹下,岳山默立于村外的山崗上,玄音則靜坐于那片銀光草旁。
他們都悄然立于不同的方向,卻不約而同地,將目光投向了那群正在創(chuàng)造新歌謠的孩子。
風,忽然大了起來。
夜空中,無人吹笛,卻仿佛有萬千個聲音自地底深處、自田野阡陌、自每一個人的心里一同涌動,它們匯成一股洪流,仿佛在宣告:輪到我們了。
那歌聲在晚風中飄散,夏日的最后一絲溫熱似乎也隨之而去,空氣里第一次帶上了秋的清冽。
那是一種屬于收獲與沉淀的涼意。
林塵收回目光,望向了自家的后山。
喧囂的故事已然落幕,而另一種寂靜,正在無聲地發(fā)出邀請。
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